Mil tartas de chocolate.

...¿Qué hay? Supongo que poco, una rutina impaciente, una congoja insufrible, un dolor de alma convertido en calvario... ¡Nunca!. Y eso es terrible. Como la noche, como la luna en menguante, como el sonido inoportuno de mi angustia. Es tan fácil amarte tan fácil que resulta aburrido, deprimente, agotador. Ya no sé como desnudarme, cómo enseñarte mejor mis cartas, como encender tu pasión, el juego, el andar de fría sonrisa.  Mis babas anidan en mi garganta y me producen ascos...tantos...que vomitar es inviable. Esto no es amor es hábito.                                Y sé que todo es tan fácil a tu lado, lo viví, lo recuerdo...tan fácil que el miedo es mi único pretexto para renunciar, es tan vago ese capítulo pero tan intenso Pero no.                                  Es imposible.                             No puedo. No quiero. Me niego. Lo siento. A veces se me olvida que más allá de ti- aunque los que más saben me juren Mque no habrá una mañana más a tu lad

"Me miras, de cerca me miras, cada vez mas de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez mas de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes."  Julio Cortázar. Chocolateros/as, amanse.

ELLA: 1.- Nunca me he desprendido de la infancia, y eso se paga caro. La inocencia es un lujo que uno no se puede permitir y del que te quieren despertar a bofetadas"  2.- "El Quijote es el primer libro con el que he llorado, con la muerte del Quijote, por todo lo que significa: El dejar que la locura desaparezca. Eso es terrible. El triunfo de la sensatez" 3.-"El dolor es más llamativo que la felicidad". 4.- "El tiempo lo cura todo, pero también lo quema todo. Lo bueno y lo malo. Te arranca de la memoria cosas que quisieras tener ahí. El tiempo se lo lleva". 5.- "Escribir es siempre protestar, aunque sea de uno mism o" YO: Paulina, el mundo y las estrellas  Fue mi primer libro escolar que recuerdo con sobresaliente placer.  Un libro para niños que muestra un mundo familiar. Representa la alegría de la inocencia, la niñez.  Paulina se va a vivir con los abuelos a Mansilla de la Sierra-donde Ana pasó largas temporadas- y con

                         Norma: ¿Estás ahí? Yo: Sí ¿Qué quieres? Mira qué te digo que yo no soy como tú y qué duermo fatal, claro que tú lo haces así de bien por todo lo que eres capaz de tragarte. Norma: Hoy ha venido a verme,  y estoy loca de contenta. Quiere que cante para él delante de todo el mundo. Yo: Y como tu estás feliz los demás tenemos que sufrirlo, déjame que estaba cayendo en los brazos de Morfeo. Norma: No sé qué hacer, si gritar a los cuatro vientos, si seguir escondiendo este secreto en estas 4 paredes…Creo que estoy enamorada como nunca, y él también lo está de mi. Yo: Estás loca, no se te ocurra airearlo, te meterás en un lío tremendo, y aunque esté aquí para consolarte, te sentirás sola, solita, pues ya te he dicho que él nunca reconocerá que está contigo, ni que te quiere, ni nada de nada. El no renunciará a nada de lo que tanto le ha costado tener, por ti.  Amiga, es duro pero debo abrirte los ojos una vez más. Norma: Eres mala Yo: No soy realist

“ Morir actuando para ellos sería la más hermosa de las muertes”, ese es el titular que a bombo y platillo se leyó en todos los diarios. Los incrédulos divagaron sobre la forma de llamar la atención de ésta adorada y  a la vez criticada diva. La mano en el pecho era para ella la señal más profunda de agradecimiento y cariño; una mano rebosante de serenidad, algo temblorosa y marcada por el inagotable hacer del tiempo. Sin remedio. Sus más allegados le habían repetido una y otra vez que se alejase, que olvidara, pero su memoria estaba intacta, recordaba todo. No quería fallarse a sí misma. Cada vez mas necesitaba apoyar sobre sus labios, aquel pañuelo negro que disimulaba el horror, la enfermedad; esa acción cotidiana la estorbaba, no sabía en qué momento inicio este periplo, pero era tan cotidiano como aburrido. No quería hacerlo más. Muerte.  Entrega. Aquel lugar de historias mentirosas, de cantos inolvidables, de comedias, tragicomedias, de un ir y venir; había