Mil tartas de chocolate.

                         Norma: ¿Estás ahí? Yo: Sí ¿Qué quieres? Mira qué te digo que yo no soy como tú y qué duermo fatal, claro que tú lo haces así de bien por todo lo que eres capaz de tragarte. Norma: Hoy ha venido a verme,  y estoy loca de contenta. Quiere que cante para él delante de todo el mundo. Yo: Y como tu estás feliz los demás tenemos que sufrirlo, déjame que estaba cayendo en los brazos de Morfeo. Norma: No sé qué hacer, si gritar a los cuatro vientos, si seguir escondiendo este secreto en estas 4 paredes…Creo que estoy enamorada como nunca, y él también lo está de mi. Yo: Estás loca, no se te ocurra airearlo, te meterás en un lío tremendo, y aunque esté aquí para consolarte, te sentirás sola, solita, pues ya te he dicho que él nunca reconocerá que está contigo, ni que te quiere, ni nada de nada. El no renunciará a nada de lo que tanto le ha costado tener, por ti.  Amiga, es duro pero debo abrirte los ojos una vez más. Norma: Eres mala Yo: No soy realist

“ Morir actuando para ellos sería la más hermosa de las muertes”, ese es el titular que a bombo y platillo se leyó en todos los diarios. Los incrédulos divagaron sobre la forma de llamar la atención de ésta adorada y  a la vez criticada diva. La mano en el pecho era para ella la señal más profunda de agradecimiento y cariño; una mano rebosante de serenidad, algo temblorosa y marcada por el inagotable hacer del tiempo. Sin remedio. Sus más allegados le habían repetido una y otra vez que se alejase, que olvidara, pero su memoria estaba intacta, recordaba todo. No quería fallarse a sí misma. Cada vez mas necesitaba apoyar sobre sus labios, aquel pañuelo negro que disimulaba el horror, la enfermedad; esa acción cotidiana la estorbaba, no sabía en qué momento inicio este periplo, pero era tan cotidiano como aburrido. No quería hacerlo más. Muerte.  Entrega. Aquel lugar de historias mentirosas, de cantos inolvidables, de comedias, tragicomedias, de un ir y venir; había